Oxalá eu esteja morto quando encontrarem estas cartas. Caso contrário, terei problemas. Há tanto a dizer-te, mas são tão poucas essas linhas, tão pouca a vida, tão poucas as palavras.
Aqui o tempo não passa em horas ou minutos, mas na distância entre nós, alternando dias firmes e nublados. E na sombra onde escrevo agora, debaixo deste chorão, choro também, de uma tristeza que emudece e não produz lágrimas.
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